la nuit la main posée sur le rebord du temps
les livres sur l’étagère de la bibliothèque
on dort un peu en attendant
le rêve sort comme un œuf tout rond et chaud
de la cervelle
ou bien comme une miche de pain tiède
on mord dedans et l’on mastique son rêve
et plein de couleurs en débordent
et viennent recouvrir la toile carrée que tu as posée
entre-temps sur le parquet pour y faire une œuvre
abstraite en y jetant de la peinture
il aurait mieux fallu mourir avant ses quarante ans
[…]
