qu’est ce que ce quoi
qui d’outre vient sur les pages
à la main ce grouillant jamais
à voir
fleur
ou lumière de nuit
d’écorché guenille
– et de quel tombeau

 

***

 

ce qui enfle là
est-ce la brume qui tonne
aux couleurs l’œuvre
gale ou glas

 

lichens
muqueuses du temps

 

***

 

lichens
après tout des marées
au jusant belle affaire
plus qu’à voir
vivre
il gagne
il lui semble qu’il gagne
et il sait qu’il se perd
le temps qu’il a mord
comme ça qu’il dessine
et roche et bois et terre

 

***

 

encre l’ombre
vagues main
aux haches du poignet
encre encore
et recouvrements
à paraître couleurs
[ que ] fatigue ( s ) au corps

 

***

 

lent précipité
de venir au ciel de haut
– folle
au souffle
d’hier à demain
d’aventure

 

***

 

ça vient
et s’accroche
parfois
sans suite
parfois
ça retient
la lumière

 

***

 

[ se ]
        raconter non
                 ça non plus
[ faire ]
          voir

 

***

 

ce qui semble tombé
sur l’effeuille n’est pas
plus que soi qui s’évente
là
tourné vers nous

 

***

 

là de rouille
où n’importe que ça
qu’en corps on entend pas
d’ombres en ombres
sur la feuille
de plus en plus dense
ce qui pousse et emplit
filet
à chasser ce qu’il relègue
à désirer
cet au-delà d’avant
oublié qu’inventer
tient à luire
au fond
là où le monde
vient
se reconstruire

 

***

 

bel mousseux sur le marbre
ci rongé comme bois
la vie avec
ce qui lui faut de mort
sur la terre des dieux
et sur le papier
aux crayons des couleurs
est le peintre cent mots
sur le marbre d’hier
le regard se renoue